Effekt pro Schweregrad

In ihrem Würgegriff wird jeder Schritt zu einem schwachen Hohn auf Stärke, jedes Atmen ein schmerzliches Bekenntnis der Vergeblichkeit. Schwäche kennt keine Gnade – sie saugt das Leben aus ihren Opfern, schleichend und doch beständig, wie ein kaltes, kaltes Feuer, das alles verzehrt, ohne Spuren zu hinterlassen. Sie streckt die Hand nach der Seele aus, frisst sich durch den Mut, zertrümmert das Selbstvertrauen in staubige Splitter und lässt nichts zurück als ein jämmerliches Abbild, eine zuckende Hülle, die einst ein Mensch gewesen war. Schwäche ist der Hauch des Verfalls, ein fauliger Wurm, der sich in den Geist frisst, ein leises Übel, das leckt und nagt, bis nichts als bröckelnde Überreste der einstigen Stärke übrigbleiben. Sie ist keine augenblickliche Plage, kein plötzlicher Schlag, sondern ein Flüstern, das jeden Atemzug vergiftet. Wie ein Gift sickert sie in den Verstand, befällt die Gedanken, und mit jeder Bewegung, jedem Versuch, sich dagegen zu wehren, zieht sie ihre Schlingen enger, bis der Körper wie eine müde, zerfallende Hülle zurückbleibt.

Schwäche lauert in den Knochen, befällt das Fleisch, macht das Blut schwer und zähflüssig, als würde jeder Herzschlag das Leben ein Stück mehr aus dem Körper pressen. Sie ist kein Feind, der in heldenhafter Schlacht bezwungen werden kann – sie ist eine unbarmherzige, zermürbende Pest, die langsam, genüsslich ihren Tribut fordert. Die Muskeln zittern unter ihrer Last, die Augen trüben sich, das Herz schlägt nicht aus Entschlossenheit, sondern wie ein müder, rostiger Mechanismus, der nur noch aus Pflicht seine Arbeit verrichtet.

Effekt pro Schweregrad