Karina – Der Schicksalskeim

"Unschuld ist eine Schwäche, die ich mir nicht mehr leisten kann."

Basis-Informationen

Erscheinung

Vor der Ausbildung

Nach der Ausbildung

Akt I: Das Erwachen der Notwendigkeit

Das Dorf

Karina wuchs in einem kleinen, verschlafenen Bauerndorf auf – einem Ort, der auf keiner Karte stand und von keinem Reich beansprucht wurde. Ein Ort, an dem die Zeit stillzustehen schien.

Sie war die Tochter eines Bauern – einfach, ungebildet, ohne jede Magie, ohne jeden Anspruch, ohne jede Verbindung zu den großen Mächten der Welt.

Aber sie hatte etwas, das sie von allen anderen unterschied: Sie war der Schlüssel. Derjenige, dessen Bestimmung es war, das Rad des Schicksals wieder in Gang zu setzen.

Sie wusste es nicht. Niemand wusste es. Aber das Schicksal – jenes sterbende, korrodierte Geflecht, das seit Äonen stillstand – hatte sie ausgewählt. Nicht als Waffe. Nicht als Heldin. Sondern als den Funken, der den Keim in Gwentin zum Erwachen bringen würde.

Die Zwangsheirat

Ihr Leben war bereits geplant – nicht von ihr, sondern von denen, die über sie bestimmten.

Ihr Onkel arrangierte eine Zwangsheirat – nicht mit einem Fremden, sondern mit ihm selbst. In der konservativen Dorfgemeinschaft war das nicht ungewöhnlich. Besitz blieb in der Familie. Blut blieb in der Familie. Und Frauen waren Teil des Besitzes.

Karinas einziger emotionaler Fluchtpunkt war die idealisierte Erinnerung an ihren Verlobten – einen jungen Mann aus dem Dorf, der im Krieg verschollen war. Sie klammerte sich an diese Erinnerung wie an einen Rettungsring. Er war ihr Held. Ihr Grund, durchzuhalten. Ihr Beweis, dass die Welt nicht nur aus Leid bestand.

Sie wusste nicht, dass diese Erinnerung eine Lüge war.

Die Dorfschenke

In der Dorfschenke traf sie ihn zum ersten Mal.

Gwentin.

Er war kein strahlender Held. Er war eine Ruine von einem Mann – ein verwilderter Trunkenbold, der in der Ecke saß, stumm, mit leeren Augen, die trotzdem alles sahen. Er roch nach Alkohol und altem Blut. Seine Hände waren vernarbt. Seine Bewegungen waren zu präzise für einen Betrunkenen.

Karina beachtete ihn kaum. Was sollte sie auch mit einem gebrochenen Mann anfangen, der nichts anderes zu sein schien als ein weiteres Wrack, das die Welt ausgespuckt hatte?

Der Bruch

Als ihr Onkel sie mit Lykantrophen-Leibwächtern stellte – Bestien, die sie bewachen sollten, damit sie nicht floh –, griff Gwentin ein.

Nicht aus Heldentum. Nicht aus Ritterlichkeit. Sondern weil die Lykantrophen laut waren, und Gwentin hasste Lärm.

Was dann geschah, war kein Kampf. Es war eine Exekution.

Gwentin tötete nicht aus Ehre. Er tötete mit der kalten, mechanischen Präzision einer Maschine, die seit fünfhundert Jahren nichts anderes getan hatte. Keine Bewegung war zu viel. Keine Geste war verschwendet. Die Lykantrophen – gefährliche Kreaturen, die einen ganzen Dorfverband hätten auslöschen können – waren in Sekunden tot.

Karina war angewidert von seiner Brutalität. Von der Gleichgültigkeit, mit der er Leben auslöschte. Von der Art, wie er danach einfach wieder in die Ecke ging, als wäre nichts geschehen.

Aber sie erkannte etwas, das ihre ganze Weltanschauung ins Wanken brachte:

Ihre Unschuld würde sie nicht retten. Nicht vor ihrem Onkel. Nicht vor der Welt. Nicht vor dem, was draußen auf sie wartete.

Sie schloss einen Pakt mit dem Mann, den sie verachtete:

Gwentin würde ihr Leibwächter sein. Auf der Reise zu ihrem Geliebten – jenem Mann, von dem sie glaubte, dass er auf sie wartete.

Gwentin willigte ein. Nicht aus Mitgefühl. Sondern weil er in diesem Mädchen etwas spürte, das er seit fünfhundert Jahren nicht mehr gespürt hatte.

Einen Zweck.

Akt II: Die Schmiede des Leids

Die Ausbildung

Während der Reise zwang Karina Gwentin, sie auszubilden. Sie wollte nicht mehr das hilfige Mädchen sein, das auf andere angewiesen war, um zu überleben.

Gwentin, dessen Seele nach fünfhundert Jahren der Korrosion am Zerbröckeln war, reagierte auf ihre Bitte mit einer Ausbildung, die eher einer rituellen Schändung glich als einem Unterricht.

Die Methode

Er war nicht grausam aus Sadismus. Er war grausam aus Verzweiflung.

Denn Gwentin wusste etwas, das Karina nicht wusste: Die Welt, in die sie ging, war schlimmer als alles, was sie sich vorstellen konnte. Das Soma-Imperium, das sie finden würden, war ein Moloch, der Menschen fraß und ihre Knochen ausspuckte. Und er wusste, dass sie – als der Schicksalskeim – im Zentrum dieses Molochs landen würde.

Also tat er das Einzige, was er für richtig hielt:

Er machte sie hart.

Er nutzte Karinas „Erinnerung der Heilung" – ein illegales magisches Artefakt, das sie besaß und das sie nicht vollständig verstand – auf die grausamste Weise, die er kannte.

Er brach ihr die Glieder. Nur damit sie lernen musste, sie unter Schmerzen im Kampf wieder zusammenzusetzen.

Er verstümmelte sie. Immer wieder. Um ihren Heilungsreflex in das Muskelgedächtnis einzubrennen. Um ihren Körper zu zwingen, autonom zu heilen – ohne nachzudenken, ohne zu zögern, ohne zu schwächeln.

Jede Verletzung, die er ihr zufügte, war eine Lektion. Jede Lektion war eine Wunde. Und jede Wunde war ein Versprechen:

"Lieber stirbst du tausend Tode unter meinen Händen, als dass du ein einziges Mal schutzlos vor dem Imperium stehst."

Die Psychologie

Gwentin liebte sie. Auf eine verzerrte, gebrochene, zutiefst menschliche Weise, die er selbst nicht benennen konnte.

Er liebte sie nicht romantisch. Nicht erotisch. Nicht im Sinne von Besitz oder Begehren.

Er liebte sie, weil sie ihm etwas gab, das er seit fünfhundert Jahren nicht mehr gehabt hatte: etwas, das es wert war, beschützt zu werden.

Und weil er wusste, dass Beschützen nicht bedeutete, sie vor Schmerz zu bewahren. Sondern sie stark genug zu machen, den Schmerz zu ertragen.

Die Flucht und die Rückkehr

Eines Tages – nachdem Gwentin sie besonders schwer verstümmelt hatte – floh Karina.

Sie rannte. Nicht weit. Aber weit genug, um sich sicher zu fühlen. Weit genug, um zu glauben, dass sie es allein schaffen konnte.

Dann trafen die Räuber auf sie.

Sie kämpften nicht fair. Sie waren zu viele. Und sie waren grausam. Karina wurde niedergestochen – wieder und wieder. Ihr Blut floss in die Erde.

Und in diesem Moment geschah das Wunder.

Ihr Körper – geformt durch Gwentins brutale Ausbildung, programmiert durch hunderte von gebrochenen Knochen und geheilten Wunden – reagierte autonom.

Die Erinnerung der Heilung aktivierte sich. Nicht bewusst. Nicht kontrolliert. Sondern wie ein Reflex. Ihr Fleisch schloss sich. Ihre Knochen richteten sich. Ihr Blut hörte auf zu fließen.

Und während ihr Körper heilte, geschah etwas anderes – etwas, das Karina für immer veränderte.

Ein Blutrausch.

Sie metzelte die Räuber nieder. Nicht mit Technik. Nicht mit Strategie. Sondern mit der rohen, primalen Gewalt eines Wesens, das begriffen hatte, dass es nur zwei Optionen gab: töten oder sterben.

Als es vorbei war, stand sie inmitten der Leichen. Blutend. Zitternd. Aber lebendig.

Und sie begriff die bitterste Wahrheit, die ein Mensch lernen kann:

Unschuld ist eine Schwäche, die ich mir nicht mehr leisten kann.

Sie kehrte zu Gwentin zurück. Nicht, weil sie ihm verziehen hatte. Sondern weil sie wusste, dass er recht gehabt hatte.

Sie bat ihn, die Ausbildung fortzusetzen.

Und er tat es.

Akt III: Der Verrat der Ideale

Die Ankunft im Imperium

Die Reise führte sie schließlich in das Territorium des Soma-Imperiums.

Und hier erreichte die Saga ihren emotionalen Tiefpunkt.

Die Wahrheit über den Geliebten

Karina fand ihn. Den Mann, um dessentwillen sie alles verlassen hatte. Den Mann, an dessen Erinnerung sie sich durch die Hölle der Ausbildung geklammert hatte. Den Mann, der ihr Grund gewesen war, weiterzumachen.

Aber er war nicht, was sie erwartet hatte.

Er war kein Gefangener des Imperiums. Er war kein Verschwundener. Er war kein Held, der auf seine Rettung wartete.

Er war ein Kollaborateur.

Ein Offizier des Soma-Imperiums. Verführt von Macht und Reichtum. Angepasst an ein System, das er einst verachtet hatte. Er trug die Uniform der Solwen. Er sprach ihre Sprache. Er lachte über ihre Witze.

Und als er Karina sah – die Frau, die durch die Hölle gegangen war, um ihn zu finden – bot er ihr ein Leben als seine „Trophäe" an.

Nicht als Partnerin. Nicht als Geliebte. Als Besitz.

Die Dekonstruktion

Dieser Moment dekonstruierte das gesamte Motiv von Karinas Suche.

Der Mann, für den sie durch die Hölle gegangen war, existierte nicht mehr. Ob er nie existiert hatte – nur eine Projektion ihrer eigenen Sehnsucht – oder ob er gestorben war und durch diesen Fremden ersetzt worden war, wusste sie nicht.

Aber es spielte keine Rolle. Denn der Mann, den sie gesucht hatte, war tot. Und der Mann, der vor ihr stand, war ein Feind.

Die Gefangenschaft

Während einer Gefangenschaft durch Soriave – die aktuelle Kassarin, eine verschmolzene Seele in vier Leibern – wurde Gwentin als der Mann erkannt, der vor Jahrhunderten Sotheria gestürzt hatte.

Doch es war nicht nur Gwentin, der Soriaves Aufmerksamkeit erregte.

Es war Karina.

Soriave – vier Leiber, ein Bewusstsein, allgegenwärtig – spürte etwas in Karina, das sie nicht einordnen konnte. Eine ungewisse Variable. Eine eigentümliche Präsenz, die sich nicht in die Struktur der Welt einfügte. Etwas, das in der Kernwahrheit der Welt keinen klaren Platz hatte.

Soriave wusste nicht genau, was Karina war. Aber sie wusste genug, um Sorgen zu empfinden.

Und Soriave ging keine Risiken ein.

Wenn eine unsichere Konstante existierte – etwas, das das Gleichgewicht ihrer Herrschaft bedrohen konnte, ohne dass sie die genaue Natur der Bedrohung verstand – dann war die Lösung naheliegend. Effizient. Erprobt.

Einschmelzung.

Nicht, weil Karina eine Bedrohung war. Sondern weil sie eine Variable war. Und Variablen, die man nicht berechnen konnte, eliminierte man.

Die Flucht und die Konfrontation

Auf der Flucht stellte sich Karinas ehemaliger Geliebter ihnen in den Weg. Nicht, um sie zu beschützen. Sondern um sie auszuliefern – für Beförderung, für Gold, für die Gunst des Imperiums.

In einem Akt finaler Loslösung tötete Karina ihn. Eigenhändig.

Nicht mit Magie. Nicht mit Hilfe. Mit den Händen, die Gwentin ihr gebrochen hatte. Mit den Reflexen, die er ihr eingebrannt hatte. Mit dem Willen, den er ihr gezwungen hatte.

Als er tot war, stand sie über seinem Körper und fühlte nichts. Nicht Triumph. Nicht Trauer. Nicht Genugtuung.

Nur die Erkenntnis, dass etwas in ihr gestorben war – und dass etwas anderes geboren worden war.

Sie war nun vollkommen allein.

Gebunden nur noch an Gwentin. Den Mann, der sie zerstört hatte, um sie zu retten.

Akt IV: Die Geburt des Schicksals

Die Verbindung

In der totalen Isolation – gejagt vom Imperium, ohne Heimat, ohne Vergangenheit, ohne Zukunft – fanden Gwentin und Karina zueinander.

Ihre Verbindung war keine romantische Liebe im klassischen Sinne. Sie war die Verschmelzung zweier gebrochener Wesen, die nichts mehr zu verlieren hatten.

Er war der Endbringer – ein Mann, der fünfhundert Jahre lang alles gewesen war und nichts davon für lange genug, um es zu bedeuten. Ein Mann, dessen Seele zerbröckelte und der nur noch im Hier und Jetzt existierte.

Sie war der Schicksalskeim – ein Mädchen, das seine Unschuld verloren hatte, um zu überleben. Eine Frau, die gelernt hatte, dass die Welt grausam war, und die sich entschied, trotzdem zu kämpfen.

Zusammen waren sie das, was die Welt gebraucht hatte, um das Rad des Schicksals wieder in Gang zu setzen:

Einen Behälter und einen Schlüssel.

Der Sohn

Aus ihrer Verbindung ging ein Sohn hervor.

Das Kind war der Träger des Schicksals. Nicht der Keim selbst – der Keim war Gwentin gewesen. Aber der Sohn war das, was der Keim hervorgebracht hatte: den Anfang. Den Moment, in dem das Rad sich wieder zu drehen begann.

Das Kind war normal. Gesund. Schreiend – im Gegensatz zu den Kindern Soriaves, die stumm gewesen waren. Dieses Kind schrie. Es lebte. Es forderte.

Und für einen kurzen Moment glaubten Gwentin und Karina, dass es vielleicht gut werden könnte.

Der Fluch

Aber Soriave gab nicht auf.

Die Flucht und das Versteck

Nachdem Gwentin und Karina nur knapp dem Zugriff des Imperiums entkommen waren, führte Gwentin sie tief in die vergessenen Grenzlande.

Sein Ziel war kein militärischer Außenposten. Kein Rebellenlager. Kein Versteck, das auf irgendeiner Karte verzeichnet war.

Sein Ziel war das abgelegene Waisenhaus von Meya.

Gwentin erkannte die einstige Kassarin sofort – in ihrem gebrochenen Äußeren, in der Art, wie sie die Kinder hielt, in der sanften, unsicheren Wärme, die nichts mit der tyrannischen Frau gemein hatte, die er vor Jahrhunderten bezwungen hatte.

Aber er schwieg.

Er verschweigte Karina die Identität ihrer Gastgeberin. Denn er wusste, dass die Wahrheit – dass diese gebrochene, gütige Frau einst Sotheria gewesen war, die Erfinderin der Einschmelzung, die grausamste Kassarin, die das Imperium je gekannt hatte – den brüchigen Frieden zerstört hätte, den sie so dringend brauchten.

Das Stillleben vor dem Sturm

In den folgenden Wochen entstand eine schmerzhafte, zerbrechliche Dynamik.

Während Karina in Meya eine mütterliche Freundin und Seelenverwandte fand – beide gezeichnet durch Verluste, beide Frauen, die mehr ertragen hatten, als eine Seele tragen sollte –, beobachtete Gwentin die Frau, die er einst brechen wollte, mit wachsender Verwirrung.

Er sah die Güte einer Frau, die er nur als Tyrannin gekannt hatte. Die Meya, die er vor sich sah – die mit den Waisenkindern lachte, die ihnen vorlas, die sie tröstete, wenn sie nachts schrien – war nicht die Sotheria, die er am Boden liegen ließ, blutend und verstümmelt.

Der Hass in ihm begann zu erodieren. Nicht schnell. Nicht dramatisch. Sondern langsam, wie Stein, der vom Wind geschliffen wird. Ersetzt durch die bittere Erkenntnis, dass seine damalige Entscheidung – Sotheria zu verschonen, sie dem Zorn ihres eigenen Volkes auszuliefern – erst den Weg für das heutige Leid geebnet hatte.

Wenn er sie getötet hätte, wäre das Imperium vielleicht mit ihr gefallen.

Aber er hatte sie leben lassen. Und das Imperium hatte überlebt. Und jetzt war es hier, um sie alle zu jagen.

Die Trennung

Die Vorräte wurden knapp. Die Jäger des Imperiums rückten näher.

Gwentin und Karina mussten das Versteck kurzzeitig verlassen – um Spuren zu verwischen, um Ausrüstung zu beschaffen, um die Verfolger auf eine falsche Fährte zu locken.

Sie ließen Meya und die Kinder in der vermeintlichen Sicherheit des abgelegenen Hauses zurück.

Es war ein fataler taktischer Fehler. Geboren aus Gwentins unterschwelliger Hoffnung, Meya könne im Schatten der Geschichte unsichtbar bleiben.

Er irrte sich.

Die Ankunft der Jägerin

Soriave – deren Hive-Mind durch den Hass auf ihre Vorgängerin wie elektrisiert war – spürte Meya auf.

Nicht durch Magie. Nicht durch Spione. Sondern durch die schiere Präsenz einer Frau, die einmal Sotheria gewesen war – und deren versiegelte Seele, tief in ihrem Unterbewusstsein, wie ein Leuchtfeuer in der Kernwahrheit pulsierte.

Aber Soriave kam nicht selbst.

Sie schickte eine ihrer Töchter voraus – eine der Vier, die Soriaves verschmolzene Seele teilten. Die Mission war klar: Die „Verräterin" stellen. Die Frau, die einst das Imperium gegründet hatte und jetzt als schwache, gebrochene Hülle unter Menschen lebte.

Soriave wollte keine bloße Hinrichtung. Sie wollte die Anerkennung der Frau, die sie erschaffen hatte. Sie wollte, dass Sotheria – auch wenn sie sich nicht erinnerte – wusste, wer sie war. Und dass sie dafür bezahlen würde.

Das Martyrium der Meya

In den Trümmern des Waisenhauses kam es zum entscheidenden Treffen.

Meya, getrieben vom instinktiven Schutzbedürfnis für ihre Waisenkinder, verlagerte den Kampf in die Wildnis – weg von den Unschuldigen, weg von den Kindern, die sie beschützt hatte.

Es kam zum psychologischen Vernichtungskrieg.

Meya nutzte keine Rüstung. Keinen Stahl. Keine Magie im eigentlichen Sinne.

Sie kämpfte mit der rohen, mentalen Urgewalt der ersten Solwen. Jener Macht, die Sotheria einst besessen hatte – versiegelt, ja, aber nicht gelöscht. Und in dem Moment, als die Kinder in Gefahr waren, als das, was sie am meisten liebte, bedroht wurde, brach die Versiegelung einen Spalt breit.

Nicht vollständig. Nicht genug, um Sotheria zurückzuholen. Aber genug, um einen eruptionsartigen Ausbruch ihres Willens freizusetzen.

In einem Akt purer, ungefilterter mentaler Gewalt zerschmetterte Meya die angreifende Tochter Soriaves. Nicht physisch. Nicht den Körper. Sondern den Geist.

Und da alle vier Leiber Soriaves denselben Geist teilten, riss dieser Angriff einen irreparablen, qualvollen Riss durch Soriaves gesamtes Hive-Mind. Alle vier Leiber schrien gleichzeitig auf. Alle vier fielen auf die Knie. Und zum ersten Mal in ihrer Existenz fühlte Soriave etwas, das sie nicht kontrollieren konnte:

Schmerz. Nicht körperlich. Sondern den Schmerz eines Geistes, der sich selbst nicht mehr vollständig zusammenhielt.

Das Ende der Lichtgeborenen

Doch der Preis für diesen Sieg war Meyas Leben.

Die Übermacht der kaiserlichen Garde, die der Tochter gefolgt war, war zu groß. Und die Erschöpfung ihrer versiegelten Kräfte – die sie nur für diesen einen, kurzen Moment hatte anzapfen können – fraß sie von innen.

Sie wurde tödlich verwundet. Nicht heldenhaft. Nicht ruhmvoll. Sondern auf die stille, schmutzige Art, die die Welt so gut beherrschte: von zu vielen Klingen, zu vielen Befehlen, zu viel Gleichgültigkeit.

Als Gwentin und Karina zurückkehrten, fanden sie keine Göttin. Keine Kassarin. Keine Tyrannin.

Sie fanden eine sterbende Frau im Staub.

Meya starb in Karinas Armen. Ohne je erfahren zu haben, wer sie wirklich war. Ohne zu wissen, dass sie einst Sotheria gewesen war – die Frau, die die Einschmelzung erfunden hatte, die tausende Leben ausgelöscht hatte, die ein ganzes Volk gegründet hatte.

Sie starb als das, was sie am Ende geworden war:

Eine Frau, die Kinder beschützt hatte.

Und das war genug.

Das letzte Gefecht

Aber Soriave war nicht tot.

Die Hive-Mind-Kaiserin, gebrochen durch den Riss in ihrem Geist, getrieben von der Angst vor dem Ende ihrer Ära, spürte das Kind auf – Karinas und Gwentins Sohn, der in dieser Zeit geboren worden war.

Sie erkannte, was es war. Nicht durch Magie. Sondern durch die schiere Abweichung seiner Existenz. Ein Kind, das außerhalb ihrer Kontrolle stand, war ein Kind, das nicht existieren durfte.

In einem finalen Gefecht stellte sie Gwentin und Karina.

Gwentin besiegte sie. Nicht durch Magie – Soriaves Magie prallte an ihm ab, weil er schicksalslos war. Sondern durch rohe Gewalt, durch fünfhundert Jahre Kampferfahrung, durch einen Willen, der nicht mehr gebrochen werden konnte.

Aber Soriave war nicht gekommen, um zu gewinnen. Sie war gekommen, um zu nehmen.

Ihr Abschiedsgeschenk war ein Fluch – ein letzter, verzweifelter Zauber, der nicht Gwentin galt, nicht Karina, sondern dem Kind.

Der Fluch ließ das Neugeborene ersticken. Langsam. Qualvoll. Unaufhaltsam.

Das letzte Opfer

Gwentin blickte auf sein totes Kind.

Und er tat das, was der Drache Tuman fünfhundert Jahre zuvor für ihn getan hatte.

Er riss die Drachenessenz aus seinem eigenen Herzen – jene Essenz, die ihn unsterblich gemacht hatte, die ihn immer wieder zurückgeholt hatte, die ihn fünfhundert Jahre lang durch die Hölle getragen hatte – und übertrug sie auf seinen Sohn.

Die Essenz verdrängte den Fluch. Das Kind atmete.

Aber ohne die Essenz holte die Zeit Gwentin ein.

Fünfhundert Jahre des Aufschubs – komprimiert in einen einzigen Moment.

Sein Körper alterte in Sekunden um Jahrhunderte. Seine Haut wurde faltig. Seine Knochen brüchig. Seine Haare weiß. Seine Augen trüb.

Und dann – in einem schauerlichen, aber friedlichen Moment – zerfiel er zu Staub.

Der Mann, der außerhalb des Schicksals gestanden hatte, gab sein Leben, um dem Schicksal einen Anfang zu geben.

Epilog: Das Flüstern der Stille

Das Grab

Die Saga endet an einem namenlosen Grab in einer Welt, die beginnt, sich vom Joch des Imperiums zu erholen.

Karina steht dort mit ihrem Sohn. Der Junge ist gesund. Er wächst. Er lacht. Und er trägt etwas in sich – etwas, das die Welt langsam verändern wird.

Das Vergessen

Da Gwentin ein „Schicksalsloser" war – ein Eidbrecher, der außerhalb aller Vorherbestimmung existierte –, wurde er mit seinem Tod aus der Kernwahrheit der Welt getilgt.

Sein Name ist verschwunden. Nicht aus den Archiven – sondern aus der Realität selbst. Niemand kann sich an ihn erinnern. Niemand kann ihn benennen. Selbst Karina – die Frau, die mit ihm gelebt, gekämpft, geliebt und dessen Kind sie geboren hatte – kann sich nicht mehr an seinen Namen oder sein Gesicht erinnern.

Es ist, als hätte er nie existiert.

Die Essenz

Aber Karina spürt etwas.

Eine tiefe, unerklärliche Dankbarkeit. Einen Schatten in ihrem Herzen, der nicht ihr gehört. Eine Wärme, die keine Quelle hat.

Sie weiß, dass es jemanden gab. Jemanden, der ihr die Stärke gab, zu überleben. Jemanden, der sie zerstört hat, um sie zu retten. Jemanden, der für ihren Sohn sein Leben gab.

Sie weiß nicht, wer er war. Sie weiß nicht, wie er hieß. Sie weiß nicht, wie er aussah.

Aber sie weiß, dass er da war.

Und das genügt.

Der „Endbringer" ist zu einem namenlosen Mythos geworden. Ein Flüstern in der Stille. Ein Schatten am Rand der Welt.

Während sein Sohn beginnt, das Rad der Welt neu zu drehen.

Persönlichkeit

Vor der Reise

Nach der Ausbildung

Nach Gwentins Tod

Zitate

"Unschuld ist eine Schwäche, die ich mir nicht mehr leisten kann."

"Du hast mir die Knochen gebrochen. Hunderte. Tausende. Und du hast mir jedes Mal beigebracht, wie ich sie selbst richte. Ich hasse dich dafür. Und ich würde es wieder tun lassen."
— Karina zu Gwentin

"Ich suchte einen Helden. Ich fand ein Wrack. Und das Wrack hat mich gerettet."

"Ich erinnere mich nicht an sein Gesicht. Ich erinnere mich nicht an seinen Namen. Aber ich erinnere mich an das Gefühl, das er mir gab: Dass ich stark sein kann."

"Er sagte mir einmal: 'Lieber stirbst du tausend Tode unter meinen Händen, als dass du ein einziges Mal schutzlos vor dem Imperium stehst.' Ich habe ihn gehasst. Jetzt weiß ich: Es war das Einzige, was er mir geben konnte."

Kanon-Status

Quellen & Verweise

• Gwentin – Der Endbringer, ihr Leibwächter, Geliebter, Vater ihres Kindes
• Soriave – Die Hive-Mind-Kaiserin, die ihr Kind verfluchte
• Sotheria / Meya – Die erste Kassarin, die im Waisenhaus starb, um die Kinder zu beschützen
• Die Einschmelzung – Das Schicksal, das Soriave Karina zugedacht hatte
• Soma-Imperium – Das Reich, das alles zerstörte
• Tuman – Kaiserdrache, dessen Essenz Gwentin an seinen Sohn weitergab
• Karinas Sohn – Träger des Schicksals, Anfang des neuen Rades (noch nicht dokumentiert)
• Erinnerung der Heilung – Illegales magisches Artefakt im Besitz Karinas (noch nicht dokumentiert)
• Fluchritter – Die verfluchten Elitekämpfer, die Gwentin einst formten